Velimir Khlébnikov

"Basta-me..."

Basta-me um mínimo:
lasca de pão,
gota de leite
e, céu acima,
nuvens alvíssimas.

1912, 1922

Recusa

Agrada-me bem mais
olhar estrelas
do que assinar sentenças
de morte.
Agrada-me bem mais
ouvir a voz das flores
que, murmurando é ele,
meneiam as corolas
quando eu cruzo o jardim
do que ver os escuros
fuzis da guarda
matarem quantos querem
matar-me –
por isso eu não serei
– jamais – um governante.

Janeiro-abril de 1922

Óssip Mandelstam

"Vivemos sem sentir..."

Vivemos sem sentir a Rússia embaixo,
não se ouvem nossas vozes a dez passos.

Mas onde houver meia conversa – sempre
se há de lembrar o montanhês do Kremlin.

Seus grossos dedos são vermes obesos;
e as palavras – precisas como pesos.

Sorri – largos bigodes de barata;
e as longas botas brilham engraxadas.

Rodeiam-no cascudos mandachuvas;
seu jogo: os meio-homens que subjuga.

Um assobia, um rosna, um outro mia,
só ele é quem açoita, quem atiça.

E prega-lhes decretos-ferraduras
na testa ou no olho, na virilha ou nuca.

Degusta execuções como quem prova
uma framboesa, o osseta de amplo tórax.

1934

"Crânios humanos somem..."

Crânios humanos somem pilha a pilha,
onde, invisível, mínguo na distância,
mas num bom livro e em jogos de criança,
direi, ressuscitando, que o sol brilha.

Vorôniej

"Roubar-me os mares..."

Roubar-me os mares, ares, vôo, tolhendo
meus pés na terra atroz – foi o bastante?
Mas, malgrado o teu cálculo estupendo,
não me arrancaste os lábios murmurantes.

Vorôniej, maio de 1935

Bóris Pasternak

"A fama é reles..."

Ter fama é reles; a escalada
ao apogeu segue outras leis.
Arquivos não servem de nada,
Não tremas sobre os teus papéis.

Criar é se entregar de todo,
e não sucesso ou alarido.
É vergonhoso, sendo engodo,
virar provérbio difundido.

Cumpre viver, mas sem disfarce,
para atrair-se enfim o puro
amor do espaço ou escutar-se
o apelo, ao longe, do futuro.

Deixa as lacunas no destino,
nas obras, não. Qualquer passagem,
qualquer capítulo ou domínio
de tua vida – anota à margem.

Some no anonimato e esconde
teus passos como sítio oculto
por brumas muito espessas onde
não há como entrever seu vulto.

Outros, que irão por tua rota,
seguem teu rastro, passo a passo.
Mas não te cabe ser quem opta
entre um sucesso ou um fracasso.

Não rendas nunca, por motivo
algum, teu rosto, tua estrada;
prossegue vivo, apenas vivo
até o fim, vivo e mais nada.

1956

"Quero Chegar ..."

Quero chegar em tudo ao cerne,
ao mais oculto.
Buscando a rota, no afazer, no
peito em tumulto.

Ao bojo dos dias de outrora,
ao próprio centro,
justo às raízes e às escoras,
medula adentro.

Sempre agarrando toda a série
de sinas, fatos,
sentir, pensar, amar, viver e
fazer achados.

E escreveria, ah, se o lograsse,
sobre os diversos
dons da paixão, de todo ou quase,
em oito versos.

Seus crimes, fugas e caçadas,
seus atropelos
acidentais, mãos espalmadas
e cotovelos.

Deduziria a essência inata
e as suas leis,
diria a inicial de cada
nome outra vez.

Dispondo cantos em canteiros,
com veias tensas,
veria as tílias: o horto inteiro
posto em seqüência.

E verteria, em verso, aromas
de rosa e menta,
prado, flor, feno e quanto assoma
numa tormenta.

Assim Chopin verteu – portento
vivo – seu mundo,
sítios, jazigos, bosques, dentro
de seus estudos.

O jogo e o suplício do afã de
vencer de fato –
a corda retesa e vibrante
do arco dobrado.

1956

Marina Tzvietáieva

Madrugada sobre os trilhos

Antes que o dia adentre
com mil paixões convulsas,
de trilhos – de relento,
refaço toda a Rússia.

De estacas – de relento,
de gris – de orfandade,
antes que o dia adentre
ou sinaleiro brade.

A névoa paira infinda,
envolto em lona, enorme
granito aguarda ainda
e o prado xadrez dorme.

De pássaros – relento...
aço murzelo mente
ainda um louco alento –
Moscou: ainda em frente!

E sob o olhar-minúcia,
com seu domínio etéreo,
como esbordou a Rússia
em três linhas de ferro!

Vou espraiá-la além!
No trilho inviso estendo,
relento adentro, um trem
com vítimas de incêndio.

(Com tantos quantos somem
sem gente ou Deus notá-los.
Sinal: quarenta homens
e mais oito cavalos!)

E onde as distâncias entre
dormentes são entraves,
de orvalho – de dormentes,
de orvalho – de orfandade.

Antes que o dia aponte
com mais paixões convulsas,
ao longo do horizonte
refaço toda a Rússia.

Nem falsa, nem mesquinha:
e olhem, ao longe, o brilho
azul de um par de trilhos!
Nas linhas, lá, nas linhas...

12 de outubro de 1922

Poema 8 para as terras tchecas

Oh lágrimas nos olhos!
Pranto de amor, de ira!
Tchecoslováquia: espólios!
Espanha em sangue expira!

Oh monte que apavora,
pois tudo eclipsa avesso!
Devolvo - é hora, é hora –
ao Criador o ingresso.

Nego-me – a ser. Detida
no hospício com a escória,
renego mesmo – a vida.
Com lobos praça afora,

nego-me – a uivar demente.
Com tubarões do prado,
Nego-me – a ir em frente:
descer dorsos a nado.

Que ouvidos fiquem surdos
e olhos videntes – cegos.
Ao teu mundo de absurdos,
respondo só – renego.

15 de março – 11 de maio de 1939

Vladímir Maiakóvski

Despedida

Eis o carro.

Troquei o último franco.

– Que horas parte o trem para Marselha? –

Paris

corre ao meu lado

enquanto arranco,

com toda

a graça incrível

que revela.

Acode,

adeus viscoso,

aos olhos vis,

inunda

o coração

de pieguice!

Viria aqui

viver-morrer,

Paris,

se um tal lugar

– Moscou –

não existisse.

1925

Boris Slútzki

"Os judeus..."

Os judeus não plantam trigo
e são todos comerciantes;
os judeus vivem roubando
e se tornam calvos antes.

Os judeus são maus soldados
e têm ambições mesquinhas:
Ivan luta nas trincheiras;
Abrão lucra atrás das linhas.

Ouço-o desde a infância e logo
serei velho, mas refúgio
não conheço contra o grito:
"Judeu sujo! Judeu sujo!"

Eu, que nada comerciei,
eu, que nunca roubei nada,
trago em mim, como infecção,
esta raça amaldiçoada.

Fui poupado pela bala
pra dizerem com motivo
que "Judeu algum morria!
Cada qual retornou vivo!"

Aleksander Tvardovski

"Tudo reduz-se ..."

Tudo reduz-se a um único preceito,
que escondo, mas direi, chegada a hora.
Eu mais do que ninguém, a seu respeito,
mais que vivos e mortos, sei agora.

Jamais, por nada, confiaria a posse
desta palavra aos outros, todavia,
nem sequer a Tolstói – embora fosse
divino e eu só mortal – eu a diria.

Respondo pelo que é meu, e somente
uma coisa me ocupa a vida inteira:
o que sei bem melhor que toda gente,
quero dizê-lo. E da minha maneira.

1958